Un cuchillo que rompe con su sigilo el silencio de la noche, un susurro de muerte que espanta las moscas que el hedor de su sudor han atraído… El mosquitero se rompe con la misma delicadeza con la que aquel día rasgaste su falda… Una delicadeza cargada de pasión desenfrenada, pero aun así, valga la redundancia, delicada… Allí está ella con la cara perlada por el sudor del extremo calor que albergan los inmensos cañaduzales; ella ha olvidado aquel loco amor que en antaño los hacia correr desnudos por las selvas de aquel pacifico despiadado que aun hoy sabe a bocachico y patacón… Lo ha olvidado, o mejor dicho lo ha convertido… Y ahora es un odio profundo aumentado por el hambre y el llanto de los hijos abandonados en la vieja casucha que el viento está por derribar… El cuchillo oxidado, algo sucio aun… rompe el mosquitero y ni siquiera te inmutas, sabes que esta ahí, que lo mereces, aceptas tu muerte, mas nunca jamás has de aceptar tu error… primero se es negro muerto, que negro humillado...
El negro by Maria Elisa Rojas M is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.5 Colombia License.
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